Cuando se ve que el trigo está doradito se aparta y se le echa un poco de sal de comer. Después se lleva al molino, se reduce a harina y está hecho el gofio. Este como V. ve, se come en polvo, amasado con agua formando pellas, con leche y con miel de abeja o de caña; lo llevan dentro de un zurrón de baifo ó cabrito, curtido su interior, y en el mismo los campesinos ponen un poco de agua y estrujando el cuero sacan ya hecha la bola de gofio, dispuesta para comerle. ¡Le voy llevar á V. a comer un escaldón en la Laguna, que se va chupar los dedos!

-¡Escaldón!-eso tendrá guindillas picantes, ¿no es verdad?-¡Que, Pimienta! Lo que le digo es que me va a dar las gracias después que lo coma.

Hay también el gofio de cebada que es muy sano, nutritivo y fresco y es una especialidad para tomar con leche. Lo hay así mismo de millo o maíz; éste se tuesta añadiendole un poco de arena, con el objeto de que se florée, formando lo que se llama chafeña, cosa muy del gusto de los muchachos. También se hace de trigo; se tuesta éste un poco más para que el grano quede mas tiernecito, poniéndole un poco de sal y se muele en el molino. Esta harina es muy sabrosa y nutritiva, usándose con agua, caldo, leche, y miel de abejas y de caña, haciendo de este modo las delicias no solo de los pequeños sino también de los mayores. ¡Cosa buena! … También se hace gofio de garbanzos tostados; tampoco es malo el gofio de chochos ó altramuces según dicen, porque no lo he probado; se muele en la Palma, y cuando V. vaya por allí ya le hablarán de él.

Se suelen mezclar algunos de estos granos, sobre todo el trigo, con millo o cebada, y con garbanzos; este es el gofio macho, que llaman. Y por último, en años de carestía, la clase pobre se ve obligada á comerlo hecho de simientes de cosco y de raíz de helecho, que al contrario de los otros es un gofio detestable.”

Como rarísima y triste coincidencia, se nos dice que también en la madrugada de ayer y víctima de una rapidísima enfermedad, falleció en sitio próximo á la misma montaña de Ofra, donde vivía, la joven novia de aquel.

Descansen en paz y reciban las familias doloridas nuestro pésame.

Extraña curiosidad, añado.

No es la Corina a quien Pindaro enseñara los primeros rudimentos del arte poético, guiándole, hasta llegar a competir con los más famosos cantores de su tiempo, no. Corina la niñera, Corina la de los ojos de oro la que, a los llorones infantititos hace acallar en la playa de las arenas negras, es una divinidad, es muy hermosa y muy angelical para servir de modelo a un genial artista, para creadora de otro sin igual cuadro pictórico que venga a representar a su tocaya e inspirada vate en el solemnísimo momento de ceñirse a su frente la triunfal cinta ganada en el Parnaso.

Esta Corina, tiende con cariño miradas maternales a los enfermitos niños, y sin ser madre, sabe agasajarlos, sabe darles consuelo, atraerles a su regaso…

***

La joven de los ojos de oro, vió su luz primera ha veinte Abriles en Tejina la bella, de bellezas femeninas repleta. Allí nació Corina la niñera, allí se meció su natalicio, allí tiene su casita blanca, a la que ella quiere mucho.

El albergue de la tejinera, es pobre y sencillo; su guarida patriarcal es para si, un edén, un algo como su misma vida, por quien siempre suspira. La choza de Corina, le recuerda los tiempos mejores de su edad juvenil, de su libertad campestre y de todo lo que fué en días más felices quelos presentes.

Posee la niñera de los ojos de oro, un gran factor en su cara, destellante, sugestivo y magnético. Posee un tesoro.

Unos ojos de oro como los de Cerina y de miradas cariñosísimas, son luceros secadores de lagrimitas dulces, de perlas que mojan las pupilas de seres inofensivos, de seres llorones, pero de llantos tiernos e inocentes…

***

El traje original de la tejinera, todas las mañanas está bordado de gotas de rocío, de cuentecillaB melosas, que los niños derraman sobre de él; y tantas cuentecitas plata, y tantas lágrimas preciadas, las seca instantáneamente Corina con sus ojos de oro. Si.

Los matinales destellos de los ojos de la niñera que va a la playa muy a diario, son elocuentes, caritativos y afortunados; son ráfagas determinadoras de lloro y de un valor incalculable, inapreciable…

La vista de Corina es mágica. ¡Impresiona a las límpidas almas de los playerinos llorones de cuerpos enfermos!

Al llorar antes sus ojos, al vertir lágrimas ante ellos, resuelto queda el agotamiento en los de la niña y surte más efectos,  de que ésta les tienda sus lumínicos fulgores, que la nodriza les entone el «Cantar de Cuna», que la mamá les recuerde el «negro coco» para acallarles o que el papaito, que en Reyes les comprare juguetes, narrase a la ligera el antiguo cuento del Conquistador feroche llamado el Tuerto (2) infundiéndoles miedo, atemorizándoles, entristeciéndoles…

***

“La de los ojos de oro…,” ¡No sabe, el acaudalado papá de los infantitos enfermos lo que tiene en su casa! Digo mal; el ricachón señor que veranea en la playa de las arenas negras, padre de los preciocísimos niños de color de cera y que reciban las sanas brisas del mar salado, no ha podido designar mejor chitón para enmudecer el llorar de sus pedazos de corazón, que a la ideal Corina, a la joven tejinera, a la niñera hermosa y de traje original, quién solícita le sirve – aunque  asalariada —, de talismán precioso por tener los ojos que posee, los ojos de oro que secan lágrimas a diario.

Con unos ojos como los de Corina no hay niño que llore ni llanto que brote. Y ya un poeta enfermo lo dijo todo en cierta
ocasión:
«Niños tristes: A la arena playera
no vayáis a llorar,
que allí la ideal tejinera
os hará acallar.»

***

No solo a la niñez hace Corina, por medio de los centellantes reflejos de su vista envidiada, retener llantos y secar  lagrimitas, no; también hay en la playa, madrugadores bañistas, que han querido llorar y al fijar sus ojos en lo de oro de la niñera — ¡críticos momentos! —, sollozando, se introducen en las aguas para apagar el fuego que les manda aquellos luceritos alumbradores que no matan, pero parecen quererles quemar, quererles consumir…

El valer en el oficio de niñera está en poseer unos ojos de Oro; en la tejinera Corina, son ejemplares y serán siempre un tesoro envidiado.

Ellos encierran todo un poema, ellos valen todo lo que son.

El Barón de IMOBACH.
Septiembre, 1922.

A Luis y Francisco Padrón
García, con todo afecto.

I

En un florido vergel, por mirtos y azucenas perfumado, cual relíquia intangible de la edad pretérita y con diadema formada de indígenas matas, se levanta, se alza desde su peana augusta, el peñón que dió en tiempos mejores, en tiempos felices al recolector de la riqueza que el Cielo sobre de él habla depositado, pingües e Incalculables resultados para mejorar sus cortos pasos en el azaroso camino de la vida.

Y en una vivienda humilde y uraño, allá por el año de 1635…

Solitario el “Orchillero” (1)
Que sin ser rico ni pobre.
Tenia por compañero
Un perro llamado “Cobre”.
Cierto dia, el animal
Anunció con ahullido
Que el tronco del oroval
Sobre del Risco nacido,
Algo había de anormal,
De extrañable y confundido…
Y el Orchíllero. medroso
Guiado de su guardián.
Sube aquel Risco famoso,
Y apartando con afán
Las matas, vé gozoso
Una luz angelical.
Era la imagen del santo
Paduano de su devoción.
Era, el Antoniano encanto
Que allí se le apareció
Presto a su choza llevó
La Imagen aparecida;
Ante ella oro, pidió
A Dios le diese vida.
Saiud y.,, luego, oyó
Cierta voz que le decía:
“0rchillero, buen cristiano
No pierdas la fe, si esperas,
En aquel Risco, temprano
Tu felicidad le encuentras.”

II

Aunque el sol no habia mandado sus rayos fúlgidos a la tierra para diluir aquellas gotas de rocío, que sobre la floresta,
dorante la pasada noche a la de la aparición de la imagen de San Antonio de Padua, mimosas descendieron desde las nubes el Orchillero, acompañado de su “Cobre”, de su perro fiel, marchó hacia el Risco, hacia el lugar de su felicidad brindada por la voz extraña, y cual no seria su asombro, al ver que la piedra Ingente se hallaba cubierta por un brillante color oro viejo, Cual si fuese bruñida con la ágata más famosa del «Artífice Creador del Universo».

Ante aquel fenómeno, realizado por promisión divina, el buen cristiano quedó enternecido, impulsado por los mandatos de su noble corazón, se acerca a la roca, y tocándole con el dedo, nota que aquel orificado color consistía en haber nacido durante la noche misteriosa, y con toda lozanía, grandes cantidades de yerba Orchilla (2), que en el país son llamados manchones o greñas tintoreras, y como pocas, hasta entonces, vistas dentro del Valle de Taoro.

De tan buena nueva, de tan extraordinario acontecimiento. pronto se hizo eco la gente comarcana.

Y llegaban, de los campos y pueblos en tropel, peregrinos, a visitar el sitio donde aparecer quiso la Imagen del paduano Santo y ante ella, contritos, oraban, ofreciendo sus votivas limeanas, las que, depositadas en manos del Orchillero, pudiesen algún día servir para erigir una ermita (“escogiendo lugar más llano y señalándole una Capellanía, dotando a los sacerdotes bien, los que decentemente aplicasen la Santa misa por sus almas”) (3).

III

Tomó estado el Orchillero (4), y como en Islas Canarias, el Comercio de las greñas tintoreras se hada en gran escala – por este puerto y el de Garachico, sin la menor Intercepción—, ello vino a proporcionarle mejores ventajas, puesto que, solo él,  recolectaba mayor cantidad que cuantos propietarios tenía el Valle en aquellos tiempos, pudiendo adquirir en poces años una regular fortuna.

El Orchillero, con parte de su riqueza compró un largo predio en “Las Cabezadas”, esto es, la finca rústica que hoy nombramos de “San Antonio de los Portugueses” la cual, roturada, no tardó en plantarla de árboles frutales y demás simientes para el consumo de su casa y reparto a los necesitados, que acudían diariamente a implorar tu protección.

La humilde vivienda de aquel afortunado labrador se transformó en casa de alto y bajo; ya nadie se atrevía a pronunciar ante su cara, el apodo del oficio a que hasta entonces se habla dedicado; y cuando los ricos, los mangantes, casi a secasle mentaban “el tío Bartolillo” o “Siñor Bartolo el Orchillero”, los pobres, olos desheredados de la fortuna, se apresuraban a darle, como ejecutoría de nobleza,en prueba de tantos méritos contraídos durante la santa vida que llevó en esta tierra, el tratamiento de don Bartolomé del Risco de Oro (5).

Francisco P. Montes de Oca García.
Cronista titular del Puerto de la Cruz.
Junio. 12 de 1923.

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¡Oh Terebinto! Eres el árbol de la noble estirpe bimbachina. El divino manantial de la peña de ensueños y leyendas milenarias, el de poéticas concejal, el que nacido en ¡a patria de Armiche, con tu néctar, apagarias en hora de angustia la sed a sus solitarios súbditos y luego… el prisionero principe Angerón, dándote a conocer a los hispanos conquistadores, a los que turbaron el reposo y la paz del solar de tu natalicio, por tan benéfica causa, titulándote ÁRBOL SANTO.

Parte de tu anciano tronco, tal-vez fuese convertido por promición divina, después de muerta la savia que te vivificara, en efigie sagrada; en estatua de la madre de Dios, de la Virgen y Señora de los Reyes, en el austero retrato que, en aquellos pasados tiempos de bienaventuranzas, luciría radiante hermosura entre las auras milagrosas, quedas y adormitadas, sobre el continuo goteo de tus preciadas lágrimas, sobre tus perfumadas aguas, o bien de tarde en tarde cubriendo cual manto celestial la Alberca Tesoro de ellas, en la piscina salutífera que baña el terruño amado que la tradición rememora y evoca mi sima enamorada por vez primera «EL SEPULCRO DE GAROE».

Francisco P. Montes de Oca García

Puerto de la Cruz, Noviembre 1921.

No estaba a mucha altura de la calle, era un mirador largo y ancho, como la cámara de una antigua galera veneciana. Por el se paseaba el dueño de la casa, el Chantre, que desde él y a través de sus cristales observaba cuanto ocurría en la calle.

Tanto cristal no tardo en llamar la atención de los desocupados y estudiantes que lo hicieron blanco de sus disparos de piedras. Al principio el chantre se lo tomo muy mal, el hombre estaba muy enfadado, pero después se lo fue tomando con filosofía y cristal roto cristal puesto, para eso tenía en el desván una buena provisión de ellos.

Hay un testimonio gráfico en un cuadro de Juan Abreu, el cuadro costumbrita y anecdótico, en el que se representa la entrada en  La Laguna del primer obispo de la diócesis nivariense, D. Ramón Folgueras y Sión. El obispo está montado en la tradicional mula blanca, rodeado de gente. En la pintura a la izquierda y en primer término, está el balcón del Chantre con varias personas asomadas. Este cuadro se conserva en el salón de actos de la Real Sociedad Económica de La Laguna.

El transcurso de los años no impidió que los muchachos la emprendieran a pedradas con el balcón, pero no eran tan malos como parecían, cuando venía el santo del Chantre, le obsequiaban como podían con regalos, y estos se acumulaban con los tantos que sus amistades le enviaban. Algunos también le daban serenatas y al anochecer cuando terminaba la tregua, volvían a emprenderla a pedrada limpia contra los cristales, lo cual llenaba de regocijo al proveedor de los cristales.

A la muerte del chantre, la casa y el balcón cayeron en un creciente deterioro, pasó a ser ocupado por un parador para las diligencias, y los inquilinos no tenían la paciencia del antiguo propietario, lo que llevo a sonadas escaramuzas entre los estudiantes y los mozos de cuadras.

El balcón, servía ya para poco y una mañana se organizó un escuadrón de jinetes, que salieron en dirección al balcón del Chantre, para la destrucción de la galería acristalada. Al día siguiente solo quedaban escombros y vidrios rotos.

(Fuente:  ”La Laguna de anteayer y otras historias” de Enrique Ruméu Palazuelos.)

* Chantre, el que estaba al gobierno del canto en el coro en cualquier catedral;

Aquel, que sin ser marinero, que sin ser pescador de oficio, sabía pescar; aquel que, con su raspona, se afanaba en el campo haciendo las labores cotidianas primorosamente.

Y salió el gigante muy de temprano, y salió abismada sus hercúleas fuerzas, inclinando la cabeza, antes, tan altiva, tan altanera, para no volver. No…

Llevaba sobre sus hombros un taleguillo y dentro, contenía el sustento coidiano, el gofio imprescindible del día. ¡Cuánto luchar para un mal vivir!

La Cueva de Martianez quedó solitaria, quedó sin su guanche, ¿Donde ha marchado?

***

¡Oh! ¡no me oyen! ¡ no me escuchan!

- Laureano, Laureano…, ¿Estará aún de partida?

¡Oh! ¡no me responden! ¡no me han oido..!

- ¿Laureano está enfermo? ¿Qué le pasa al guardián de Martianez?

- ¿Dónde esta el loco? ¿Nadie contesta?…

Pregunté a una medianera que  trabaja el predio bajo, si en lo alto, en la Cueva-habitación del hombre guanchinesco, ocurría algo, y me dice:

– Tienda Vd. su vista a la playa y verá. Ocurre mucho, muchísimo…

- ¿Y qué acontecimiento puede desarrollarse en la playa de Martianez? ¿Qué han motivado esos lloros que siento? ¿Cual es la causa?¿Por ventura o desgracia, le ocurre algo al Loco de la Fuente?

- Mire Vd. Abajo, junto a la playa, yace su amigo. ¡Pobrecillo, pobrecillo!

Una sombra desconocida y pálida, corrió ante mis ojos y tendí la mirada a aquel punto.

Todo fué realidad, todo fué la seguranza de mi pensar en cosas fatídicas.

Laureano, yacia muerto y tendido en la arena. Junto a él, el taleguillo heredado de sus mayores, ¡Pobrecillo! ¡Pobrecillo!…

Hoy, es lunes 6 de Marzo de 1922. Pobre Laureano, pobre guanche de miscuentos.

¡”Este es”! exclamé. ¡Cuidado, no le toquen; cuidado, no le muevan!

Rodeado de acompañantes, su cuerpo frió estaba salpicado de gotas de rocío, de lágrimas, cual perlas brotadas por la mar bravia, que ronca, lloraba tanto infortunio; que, ronca, gemía tristemente.

El es; él es el guanche que muerto vive aun dentro de mi caldeante cerebro.

Su recuerdo, vivirá la vida de mi existir, la vida de mis pesares inauditos…

iLaureano ha muerto! ¡Pobrecillo, pobrecillo!…

Su rostro venerable, conservaba el poco rubicundo color de su pasada existencia, y los rayos solares caldeaban su tez, matizada de pleno por les sales marinera o por el polvo de la tierra ingrata.

Parecía estar con ánima, parecía vivir, durmiente, sobre el lecho plúmbeo de las arenillas movedizas, de los terroncillos marineros de Arautapala.

***

Ya falleció el gran protagonista de mis cuentos, El Loco de Martianez.

Él no me oye, él no me escucha. ¡Oh! Ha dejado su caverna solitaria, ha dejado para siempre la fuente de las aguas sguss cristalinas; se marchó al Empíreo… Adiós amigo, descansa en paz, que yo seré el guardián de tu tumba, por la que ignoradas gentes pasarán, sin detenerse a contemplarla. Yo te llore y te lloraré mientras viva.

Descanta en paz, y álzese sobre las arenas humilde túmulo que perpetué el recuerdo imperecedero de este hombre cuerdo, a quien los muchos enagenados le tenían por loco,

Eleven al cielo las almas justas, una plegaria santa y fervorosa en sufragio de este alma inofensiva.

***

¡Señor de las alturas, acoge en tu seno al ser que partió del mundo maleante para  gozar de dichas mil en el tuyo, si lo crees de tu agrado!

Francisco P. Montes de Oca García.

Puerto de la Cruz. 6 de Marzo de 1922.

Estamos rodeados de palmeras. Por entre unas y otras, medios cubiertos de ramajes, lucen los claros que apartan sus obscuros troncos;  y entrelazadas sus espinosas cortezas, y a plena luz solar, se deja ver él horizonte lontano.

Estamos en la Plazoleta de la Paz. La silueta de la tierra de Tanausú se destaca majestuosa, señalando multítud de penachos, de verdinegros pinos que la coronan; y abajo el bravo mar rizado de espumas, que, indómito, viene a luchar con los guijarros del bajío tapizado de amarillentos musgos. Sus olas moribundas besan las playas taorinas, las playas de Martiánez, las playas de Arautápala.

Sobre el gran arenal plúmbeo, indolentes lucen recostadas las bañistas de trajes vistosos y riveteados de múltiples colorines, con cinturones, y sin ellos; ellas esperan sumergirse en las aguas y esperan que el rudo mar las transforme en encantadoras sirenas.

Los insaciables paseantes, aguardan hasta tanto que por sus ojos corran las desnudas líneas de los cuerpos contorneados, dentro del bañador ya humedecido; y sierran y abren sus dedos con ademanes nerviosos, imitando dar zarpasos. Insaciables se retiran, casi gimiendo, estos paseantes sátiros.

Ellas son aves de paso, ellos pasos de aves…

Nada han conseguido. Nada les viene a saciar. Con ver, la belleza no les satisface, y la hermosura produce apetito deleitoso. Son fantasías o locuras de curiosos…

Las bañistas gozan de sol. Los curiosos, comentan tanta grandeza, y aquellas, con estridentes carcajadas, deleitanse jugando con las arenas que brillan cual diamantes.

***

Desde mis plantas y en declive, parte otra vereda mas estrecha de menos distancia, pero.., que conduce segura a la Cueva de los Guanches, a la cueva a los recuerdos legendarios.

Ya en esta lúgubre caverna sólo existen algunos restos de los de nuestra raza, de aquellos naturales – bravos guerreros – , que designaron aquellos lugares para cementerio de sus osamentas.

En siglos pasados a esta mansión de los muertos (¡Oh muertos!) nuestros más viejos abuelos, le llamaron Trifés, la Cueva de Trifés.

Luenga sepultura,.., secreto de las edades,.., yo te respeto, yo te evoco con ideal sempiterno.

Y en el sótano, formado por la base de las peñas ingentes, soportes de aquella lúgubre caverna, vive un demente, que no es pescador de oficio, y pesca; y que no es labriego y sabe hacer la labor como un buen hortelano.

Su nombre es Laureano. Es un guanche sin serlo, y cuenta cosas guachinescas, que antes de dar su adiós el sol a tan grandioso paisaje descrito, sube hasta la Plazoleta, y en traje casi de Adán junto a mi derecha se presenta; lanzando de mal tabaco bocandas de humo, saludándome muy amable me dice:

“¡Un cuentito, un cuentecito le voy a hechar, le voy a proporcionar! Es un romance, que mi abuelo me contaba y yo de él le aprendí.”

“Mire, mire, son estos versitos, son estos…: “

A la fuente. que entre peñas

guarida de miles aves,

un día a bebér las aguas

sedienta subió Téibales,

sin más traje que sus sayas

de pieles, muy estimables,

sin más tesoro, que un alma

nacida en sus patrios lares

pura y casta cual el alba

que asoma limpia de azares.

Y bebió con gran zozobra

de aquellas heladas aguas,

y en las mismas quiso verse

su imagen y sed saciada,

más, sin pensarlo, poco a poco

fué sintiéndose turbada

cayendo al fin en la Charca

su cuerpo frío, y sin habla

perdido el conocimiento

cual si fuese envenenada.

¡Pobre Téibales! • ¿Tú sueñas?-

Soy el guardián de éstas peñas.

La pobre Téibales muerta

dé las aves pasto fué,

y un zágal desde La Grieta

que por sus granados es

el pastor dé raza inquieta,

cruza, y recoge con fe

los despojos que respeta,

transportándoles después…

después, allá en la quieta

cueva guanchinesca de Trifés.

¡ Pobre Téibales! • ¿Tú sueñas?-

Soy el guardián de éstas peñas. “

***

La noche, en su cortejo de sombras, empieza a cubrir el panorama.

Ya los tejados de color rojizo se confundía bajo un encapotado cielo.

Continuó Laureano sus endechas con un tono de tristeza, marcado y patético. Continuó las llamadas cosas guanchinescas muy interesantes:

” No vayas moza a la fuente

a beber agu de aquellas

que las aves diariamente

envenenan, ¡Ay, sus querellas

en la Charca de la muerte

se aprcionan todas ellas!

¡Pobre Téibales! • ¿Tú sueñas?-

Soy el guardián de éstas peñas

desplegadas cual enseñas

que de tus huesos son dueñas.”

No vayas nunca a la fuente,

moza, a la fuente no vayas

que allí, encontrarás la Muerte

vestida con otras sayas,

no las de Tribales, por suerte

esas ya se hicieron aguas!»

La noche tendió su negro manto, y al marchar de allí, con fuerte apretón de manos me despido del demente. Las tinieblas cerraron el paisaje.

***

Él solitario Laureano – pensé – está tan cuerdo como los muchos que le llaman “EL LOCO DE MARTIANEZ”.

Y en la soledad desgarradora de aquellos sitios abruptos, llenos de rumores atlánticos, aquel hombre me pareció la rememoración de la gran raza heroica fenecida.

Francisco P. Montes de Oca García

Puerto de la Cruz.

Prosperaron rápidamente sobre todo por el cultivo de la caña de azúcar y su exportación, junto a la de los vinos de Icod, por la excelente caleta de su puerto.
El desarrollo de la población se produce sobre todo a partir de 1510 y pronto tuvo alcalde pedáneo (1516) y escribano publico (1518).

El primer templo del término de Daute fue la iglesia de San Pedro, cuya existencia probablemente sea anterior a 1500; el obispo Arce, en 1514, la erige en parroquia. Le sigue en antigüedad, que no en importancia, la de Santa Ana, cuya edificación se inicia en 1530.

También en el siglo XVI se fundan conventos de franciscanos, dominicos y agustinos, estos últimos con colegio.

La actividad se centra en este siglo XVI en los ingenios y el movimiento del puerto, para cuya defensa se levanta un castillo. Pero el siglo XVII se caracteriza por una serie de calamidades que culminan en los primeros años del XVIII con la erupción que hundió con el puerto la prosperidad del lugar.

Su primer alcalde mayor, elegido por los vecinos, se nombró en 1773.

Víctor Álamo de la Rosa

Sin duda uno de los escritores canarios vivos digno de mención en el panorama actual es Víctor Álamo de la Rosa. Escritor, poeta, profesor, pero sobre todo persona. Disfruta siguiendo los pasos de Gonzalo Rojas, escribiendo tigremente, pero también corderitamente (perdonen por el palabro). Canario internacional, de un mundo sin fronteras con sede en El Hierro.

Desde su reducto en blanco y negro nos pinta personajes vivos, que guían su pluma para narrar sus hazañas, dominándolo, tomando el control de sus dedos y obligándole a contar, obligándole a vivir, obligándonos a sentir.

Personajes vivos por lo cercano, por lo real, por lo tangible de su esencia, personajes cotidianos, y precisamente como lo cotidiano, diferentes, accesibles, transparentemente oscuros, diarios. Que ríen, viven, y sufren, y vuelven a sufrir.

Descubrir a un escritor es leerlo, y a Víctor leerlo es admirarlo, quererlo, adoptarlo. Me tomo la libertad de mostraros una pincelada, una guinda, una flor de su arte.

“…Parecemos héroes de novela romántica, nada de realismo garbancero a lo Galdós para nuestra historia. A veces, creo, se me va la mano un poco con los adjetivos, pero, ¿sabes?, son palabras que me gustan. Si eliges bien los adjetivos no resultan engorrosos y añaden siempre recovecos, ecos, matices útiles, sutiles e interesantes, ¿no crees? Sí, me gustan los adjetivos, y también los sustantivos, mi bonita, mi bonitesura, mi boniteza, mi bonitación, mi bonitísima y mi bonitérrima, mi bonitona sustantiva y mi transbonita y mi superbonita. Tú eres para mí el lenguaje. También eres mis verbos, porque tú bonitas, bonitarás, bonitarías, has bonitado y ahora estarás bonitando, que te conozco, mi infinitivo bonitar infinito. Bueno, disculpa estos devaneos palabreros producto de que no sé cómo hacerte sentir lo muy mucho que te adoro, el tamaño grosero de mi nostalgia. En momentos así me gustaría ser uno de esos escritores que con pocas palabras lo dicen todo…”

Perdonado quedas amigo.

P.D. El texto es un extracto de su novela “Terramores”", la página, ¡ Léansela, coño!

P.P.D. Me da miedo el tamaño grosero de su nostalgia.