Dejaré una vela encendida
para no morir por dentro
y reconstruir con cuidado
lo que hoy hecho de menos;
vivir con lo que has dejado
un vacío completo,
lleno de chistes malos,
historias, batallas, recuerdos.

Déjame una vela encendida
para que termines de contarme el cuento.

Víctor Álamo de la Rosa

Sin duda uno de los escritores canarios vivos digno de mención en el panorama actual es Víctor Álamo de la Rosa. Escritor, poeta, profesor, pero sobre todo persona. Disfruta siguiendo los pasos de Gonzalo Rojas, escribiendo tigremente, pero también corderitamente (perdonen por el palabro). Canario internacional, de un mundo sin fronteras con sede en El Hierro.

Desde su reducto en blanco y negro nos pinta personajes vivos, que guían su pluma para narrar sus hazañas, dominándolo, tomando el control de sus dedos y obligándole a contar, obligándole a vivir, obligándonos a sentir.

Personajes vivos por lo cercano, por lo real, por lo tangible de su esencia, personajes cotidianos, y precisamente como lo cotidiano, diferentes, accesibles, transparentemente oscuros, diarios. Que ríen, viven, y sufren, y vuelven a sufrir.

Descubrir a un escritor es leerlo, y a Víctor leerlo es admirarlo, quererlo, adoptarlo. Me tomo la libertad de mostraros una pincelada, una guinda, una flor de su arte.

“…Parecemos héroes de novela romántica, nada de realismo garbancero a lo Galdós para nuestra historia. A veces, creo, se me va la mano un poco con los adjetivos, pero, ¿sabes?, son palabras que me gustan. Si eliges bien los adjetivos no resultan engorrosos y añaden siempre recovecos, ecos, matices útiles, sutiles e interesantes, ¿no crees? Sí, me gustan los adjetivos, y también los sustantivos, mi bonita, mi bonitesura, mi boniteza, mi bonitación, mi bonitísima y mi bonitérrima, mi bonitona sustantiva y mi transbonita y mi superbonita. Tú eres para mí el lenguaje. También eres mis verbos, porque tú bonitas, bonitarás, bonitarías, has bonitado y ahora estarás bonitando, que te conozco, mi infinitivo bonitar infinito. Bueno, disculpa estos devaneos palabreros producto de que no sé cómo hacerte sentir lo muy mucho que te adoro, el tamaño grosero de mi nostalgia. En momentos así me gustaría ser uno de esos escritores que con pocas palabras lo dicen todo…”

Perdonado quedas amigo.

P.D. El texto es un extracto de su novela “Terramores”", la página, ¡ Léansela, coño!

P.P.D. Me da miedo el tamaño grosero de su nostalgia.

Pedro García Cabrera

Sólo un barril, promesa de un buen vivo, acompañado de castañas, prohibido a las mujeres, en esos días.

Abuelo de los cacharros, bajaba a bañarse en la playa. Nieto de las ánforas, hermano de las botas y los porrones. Padre bastardo del tetra brick.

Almacenaban antaño, galletas de gorgojos, vino de canarias, manzanas y limas.

Desechados por el bodeguero, porque envejecen el vino. Desmontados cuatro en uno, montados una habitación.

Un barril, sólo un barril.

Inocencia perversa con sed de amor,
acallas tus libélulas mensajeras
con el hambre de mis besos,
mordiendo con ansia
mis ojos insaciables de caricias.
Curvas y curvas y después curvas de pasión,
recorres mi cuerpo con guantes de mil dedos,
te miro y me pierdo en el infinito finito de tu piel.
Sigo las constelaciones de tu espalda,
dibujo galaxias en la cima de tus pechos
a mitad de camino entre tus labios.
Acaricias con susurros mis manos,
olvido quien soy por momentos,
me deshago y compongo,
jugando con el mecano de tu sueños,
no se lo que soy ni quien eres
sólo que cuando me miras
.
.
.
muero.

Mariposas

Son curiosos los cazadores de mariposas, persiguen una de las más bellas criaturas de este mundo, y en su afán de admirarlas las destruyen para poder observarlas sólo ellos, para ponerlas en una caja detrás de un cristal. Para que los demás sientan celos de lo que solamente ellos poseen.

No conocen la satisfacción de que una mariposa se pose en sus manos por propia voluntad, para descansar,atraída por algún color, por algún olor. No conocen la dulzura infinita de sus alas acariciando tu piel al levantar el vuelo. Si alguna mariposa hiciese eso, la atraparían con su red para clavarla detrás del cristal y que todos admirasen su trofeo muerto.

Algunas veces creemos que la belleza es nuestra porque la poseemos, porque la atravesamos con un alfiler como una muesca más en nuestro ranking de conquistas, la escondemos detrás de un cristal para que nadie más la posea, y muchas veces tarde descubrimos que su belleza no es más que un pálido reflejo de su interior, que al clavarla detrás de un cristal le hemos quitado lo más preciado, la vida, y que al final realmente, sólo hemos poseído ese instante que ella nos regaló posándose en nuestros dedos.

La próxima vez que una mariposa se pose en tus dedos, limítate a mirarla, disfrutando de ese momento que te está regalando y siente el suave roce de sus alas al levantar el vuelo, porque de esa manera, y sólo de esa, quizás vuelva algún día a deleitarte con su presencia, y a lo mejor esa vez sea para siempre.

P.D.: Gracias por posarte en mi mano