Volvió al otro día y lo encontró cavilando.
—Adán, ¿qué has visto?
—¡Cuatro hombres, con cuatro sogas, que tiraban de un árbol y no lo arrancaban!
—¡Pos calla, que esa es la rosa de los tiempos!

Volvió más tarde, y lo encontró triste.
—Adán, ¿qué te aflige?
—¡Señor, la soledad!
—¡Pos calla, que yo te alegraré! ¡Y dióle una compañera…!

Después que el hombre tuvo su mujer, mandóle el Señor a sorrlbar la tierra; pero la tierra no le obedecía; la tierra se le engrifaba. Y vino a decírselo
al Señor.
—Señor, que la tierra no me obedece, que la tierra se me engrifa,
—Pos ve y dile que se deje labrar, que lo que ella diere, a ella volverá…
¡Así dijo el Señor a Nuestro Padre Adán!

Estampas Tinerfeñas – Leoncio Rodríguez

Cantando villancicos

Esta noche és noche buena
para la unión liberal,
venid todos al pesebre
que ya es hora de cenar.
O’Donnell lloraba,
Posada reia,
y Alonso Martinez
yo no sé que hacia.

Tengo de echar una copla
por encima de un convento,
donde tiene un señorito
la estáfela para el cielo.
Llagas por delante,
llagas por detrás;
yo estoy muy malita,
y hay quien lo esta mas.

Dos estrellas con su rabo
van camino de Belén,
uno es el Banco de España,
y otra yo no sé cual es.
Haga usted el atillo,
señor don Ramon,
usted irá delante
y en seguida yo.

La zambomba tiene un diente
y los Conchas tienen mil,
lo que nadie saber pudo
es los que tiene Molins.
Anda que te traigo
una credencial,
para acreitarte
si es que no lo estás.

En el portál de Belén
dos hombres están jugando,
uno ha perdido el albur.
y otro quiere alzar el gallo
Ábreme la puerta
que vov al cuartel,,
verás como monto
si me quedo á pié.

Esla noche es noche buena
y no es noche de dormir,
que Pamplona está en Navarra
y Pezuela está en Madrid.
Vamos adelante,
doña Soledad,
que la vida es corla
y hay mucho que andar.

M. del Palacio.

Francisco P. Montes de Oca y García.

Este poema fué dictado a mi tio Pepe por mi bisabuelo cuando mi tio tenía 15 o 16 años, ahora tiene unos cuantos más, y aún lo recuerda como el primer día, gracias tío por este regalo.

Aquel que tanto le gusta
que le regalen el oido
los “regalos” del otro partido
debería de valorar.

Porque no es deshonra el pensar
¿Habré actuado mal, es normal
que de los míos, tanto y tanto alabar?

Si digo hoy blanco, y mañana digo negro
¿Por qué me aplauden todavía,
si ni yo mismo me entiendo?

Un oso, con que la vida
se ganaba un piamontés,
la no muy bien aprendida
danza ensayaba en dos pies.

Queriendo hacer de persona,
dijo a una mona: «¿Qué tal?»
Era perita la mona,
y respondióle: «Muy mal».

«Yo creo», replicó el oso,
«que me haces poco favor.
Pues ¿qué?, ¿mi aire no es garboso?
¿no hago el paso con primor?».

Estaba el cerdo presente,
y dijo: «¡Bravo! ¡Bien va!
Bailarín más excelente
no se ha visto, ni verá!».

Echó el oso, al oír esto,
sus cuentas allá entre sí,
y con ademán modesto
hubo de exclamar así:

«Cuando me desaprobaba
la mona, llegué a dudar;
mas ya que el cerdo me alaba,
muy mal debo de bailar».

Guarde para su regalo
esta sentencia el autor:
si el sabio no aprueba, ¡malo!
si el necio aplaude, ¡peor!

Dido fue puta de un audaz soldado
y Cleopatra a ser puta se condena
y el nombre de Lucrecia, que resuena,
no es tan honesto como se ha pensado;

esa de Rusia emperatriz famosa
que fue de los virotes centinela,
entre más de dos mil murió orgullosa;

y, pues todas lo dan tan sin cautela,
haz tú lo mismo, Nise vergonzosa;
que aquesto de honra y virgo es bagatela.

• Nada nuevo hemos inventado, el tachar a los demás con etiquetas sigue siendo el deporte nacional.
  

-¡Madre, que tarde más guapas
estas tardes de mi puerto:
cielo de tules rosados
sobre un mar de plomo inquieto.

I

¡Ay, Puerto, mi Puerto mio!
¡Ay, Puerto mio, mi Puerto!
Espolón lleno de casas,
que te fuiste, mar adentro,
buscando no sé que rumbos
por no sé qué derroteros.
Ya perdiste tus castillos
y no tienes tus conventos.
Tus calles, ahora desiertas,
echan llorando de menos
pasos torpes y canciones
de marinos extranjeros
que te llenaban de plata
a cambio de vino añejo
sangre de venas inquietas
que regaba el mundo entero.

II

¡Ay, Puerto, mi Puerto mio!
¡Ay, Puerto mio, mi Puerto!

En mis delirios te busco
y en mis delirios te encuentro.
A mi conjuro, se pueblan
tu caserones, ya viejos,
y sus salas resplandecen
con festines versallescos.

Oro y plata en las pelucas;
plata y oro en los cubiertos.
“Tisus” y “muares” finisimos
en los escotes abiertos.
Ritmo alegre de pavanas,
reverencias y minuetos…
Pulidos maestros de baile
que de la Francia vinieron.
Deslumbradores estrados,
tertulias y mentideros
que se podían comparar
con cualesquier de su género.
(Lejos, en la mar inquieta,
lejos, en el mar incierto,
al rumor de los cordajes
arrancado por el viento,
evoca al marino rubio,
capitán de algún velero
horas felices, pasadas
cierta noche allá en el Puerto.)

III

¡Ay, Puerto, mi Puerto mio!
¡Ay, Puerto mio, mi Puerto!
embalsamado en ausencias,
en olvido y en el silencio.
Recostado en los encajes
que la mar te ha ido tejiendo
parece como que añoras
otra vida y otros tiempos.
Yo, mi Puerto, te llorara,
te lloraría como muerto
si no supiera que sufres
un letargo pasajero.
Tienes colores de joven
lozano, jugoso, fresco,
paisajes de maravilla,
alrededores de ensueño…
A los pies del viejo Teide,
coloso, ceñudo, serio,
pareces como una perla
que el Valle guarda en su seno.

¡Ay, Puerto, mi Puerto mio!
¡Ay, Puerto mio, mi Puerto!

Luis Gálvez Monreal

¿Por qué perdimos del todo
lo que los abuelos cuentan?
Las cosas que desde el fondo
hacen que canario me sienta.

Alejandro Carracedo Hernández – 2010

Dejaré una vela encendida
para no morir por dentro
y reconstruir con cuidado
lo que hoy echo de menos;
vivir con lo que has dejado
un vacío completo,
lleno de chistes malos,
historias, batallas, recuerdos.

Déjame una vela encendida
para que termines de contarme el cuento.

Víctor Álamo de la Rosa

Sin duda uno de los escritores canarios vivos digno de mención en el panorama actual es Víctor Álamo de la Rosa. Escritor, poeta, profesor, pero sobre todo persona. Disfruta siguiendo los pasos de Gonzalo Rojas, escribiendo tigremente, pero también corderitamente (perdonen por el palabro). Canario internacional, de un mundo sin fronteras con sede en El Hierro.

Desde su reducto en blanco y negro nos pinta personajes vivos, que guían su pluma para narrar sus hazañas, dominándolo, tomando el control de sus dedos y obligándole a contar, obligándole a vivir, obligándonos a sentir.

Personajes vivos por lo cercano, por lo real, por lo tangible de su esencia, personajes cotidianos, y precisamente como lo cotidiano, diferentes, accesibles, transparentemente oscuros, diarios. Que ríen, viven, y sufren, y vuelven a sufrir.

Descubrir a un escritor es leerlo, y a Víctor leerlo es admirarlo, quererlo, adoptarlo. Me tomo la libertad de mostraros una pincelada, una guinda, una flor de su arte.

“…Parecemos héroes de novela romántica, nada de realismo garbancero a lo Galdós para nuestra historia. A veces, creo, se me va la mano un poco con los adjetivos, pero, ¿sabes?, son palabras que me gustan. Si eliges bien los adjetivos no resultan engorrosos y añaden siempre recovecos, ecos, matices útiles, sutiles e interesantes, ¿no crees? Sí, me gustan los adjetivos, y también los sustantivos, mi bonita, mi bonitesura, mi boniteza, mi bonitación, mi bonitísima y mi bonitérrima, mi bonitona sustantiva y mi transbonita y mi superbonita. Tú eres para mí el lenguaje. También eres mis verbos, porque tú bonitas, bonitarás, bonitarías, has bonitado y ahora estarás bonitando, que te conozco, mi infinitivo bonitar infinito. Bueno, disculpa estos devaneos palabreros producto de que no sé cómo hacerte sentir lo muy mucho que te adoro, el tamaño grosero de mi nostalgia. En momentos así me gustaría ser uno de esos escritores que con pocas palabras lo dicen todo…”

Perdonado quedas amigo.

P.D. El texto es un extracto de su novela “Terramores”", la página, ¡ Léansela, coño!

P.P.D. Me da miedo el tamaño grosero de su nostalgia.