Ayer, por la mañana falleció en el Hospital civil el infeliz obrero Manuel Cabrera de la Rosa, que el día anterior tuvo la desgracia de despeñarse en la montaña de Ofra, donde trabajaba, y de cuyo desgraciado suceso dimos cuenta.

Como rarísima y triste coincidencia, se nos dice que también en la madrugada de ayer y víctima de una rapidísima enfermedad, falleció en sitio próximo á la misma montaña de Ofra, donde vivía, la joven novia de aquel.

Descansen en paz y reciban las familias doloridas nuestro pésame.

Extraña curiosidad, añado.

TRADICIÓN PORTUENSE

A Don Amaro Riverol, anciano marino, capitán de puerto y comandante militar del trozo de Orotava, que, en un tiempo, llegó a ser alcalde del Puerto de la Cruz, conservó hasta la hora de su muerte la gran memoria que Dios le dio.

Cierto día, hablando de cosas preteridas, con razón se lamentaba; «Todo lo antiguo se va derruendo; todo lo antiguo, que es lo que evoca el recuerdo grato de lo pasado y nos proporciona las emociones más intimas en nuestras almas, toma el rumbo de desaparecer.»

Y entre el arsenal de curiosidades que poseía frescamente en su privilegiada maza encefálica, brotó una, la que desde niño le conservo, y como ya voy para viejo, tengo por debilidad de que, antes de achocharme, darle a la luz pública.

Allá vá. Habla el viejo Riverol:

Cerina le nombran. No nació en Tanagra (Beoda), ni es poetisa como lo fue aquella  de quien nos habla Pausanías (1).

No es la Corina a quien Pindaro enseñara los primeros rudimentos del arte poético, guiándole, hasta llegar a competir con los más famosos cantores de su tiempo, no. Corina la niñera, Corina la de los ojos de oro la que, a los llorones infantititos hace acallar en la playa de las arenas negras, es una divinidad, es muy hermosa y muy angelical para servir de modelo a un genial artista, para creadora de otro sin igual cuadro pictórico que venga a representar a su tocaya e inspirada vate en el solemnísimo momento de ceñirse a su frente la triunfal cinta ganada en el Parnaso.

TRADICIÓN PORTUENSE

A Luis y Francisco Padrón
García, con todo afecto.

I

En un florido vergel, por mirtos y azucenas perfumado, cual relíquia intangible de la edad pretérita y con diadema formada de indígenas matas, se levanta, se alza desde su peana augusta, el peñón que dió en tiempos mejores, en tiempos felices al recolector de la riqueza que el Cielo sobre de él habla depositado, pingües e Incalculables resultados para mejorar sus cortos pasos en el azaroso camino de la vida.

Y en una vivienda humilde y uraño, allá por el año de 1635…

El ARBOL SANTO

¡Oh Terebinto! Eres el árbol de la noble estirpe bimbachina. El divino manantial de la peña de ensueños y leyendas milenarias, el de poéticas concejal, el que nacido en ¡a patria de Armiche, con tu néctar, apagarias en hora de angustia la sed a sus solitarios súbditos y luego… el prisionero principe Angerón, dándote a conocer a los hispanos conquistadores, a los que turbaron el reposo y la paz del solar de tu natalicio, por tan benéfica causa, titulándote ÁRBOL SANTO.